De onde se erguem ruas de areia,
E frio é o barulho atrás do fogão,
Da lua a oriente a fugir da porta
E que uma loba remova
E frio é o barulho atrás do fogão,
Da lua a oriente a fugir da porta
E que uma loba remova
A neblina das lâmpadas,
Das noites altas de pedra gávea,
Que, impiedoso é o abecedário
A uma só voz sem
Palavra nem liberdade e amor
Das noites altas de pedra gávea,
Que, impiedoso é o abecedário
A uma só voz sem
Palavra nem liberdade e amor